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On attend qu’il meure. Parce que quand on voudrait ne serait-ce qu’en parler, de tout ça, on n’a qu’à aller se faire mettre : pour avoir le droit de l’ouvrir, il faut avoir quarante ans, plus, c’est mieux, trahi tous ses idéaux, les avoir vendus contre l’argent qu’on refuse pas à tous les petits précaires et branchés, parce que ces gamins-là, ils sont dangereux, parce que comment leur faire croire que tout ça, c’est normal ? … Alors les vieux attendent qu’on meure. De l’intérieur. Parce que comme ça, si tout se passe tranquille, si tout se passe comme ils veulent, la planète sera bien vite transformée en village. Le seul truc, c’est que ça sera celui du Prisonnier. Il va peut-être falloir faire quelque chose, numéro 5…